PROPOS

Voici, en concert, une des scènes les plus sublimes de l'opéra romantique qui, dans le Crépuscule de dieux, clôt cette épopée fabuleuse, au terme des quatre jours que dure ce drame unique dans l'histoire de la musique.

Jessye Norman tient magistralement le role de Brünehilde. Laissez-vous prendre par la magie des harmonies de celui que Nietszche appelait le "grand enchanteur", Richard Wagner.

1ère partie: http://www.youtube.com/watch?v=swTTWurVnKc

2ème partie: http://www.youtube.com/watch?v=48ShCmL7Ew0

All dear Fariba's friends
 
As you may know, Hengameh Shahidi is another journalist who has passed  last 4 months in Evin prison. She was cell mate with Fariba for around 35 days. They both have begun  hunger strike about four days ago, and for this reason they seperated them. Now, Hengameh is in public section and we dont know Fariba is alone  or not?!
Anyhow, last night Hengameh called me and asked deeply  from her heart : YOU ARE ALSO MY MOTHER, PLEASE SHARE ME IN ANY ACTIVITIES THAT YOU DO FOR FARIBA!

Sincerely Yours
 
Farideh(Fariba's Mother)

P.S. Among 25 journalists are still in jail, Fariba & Hengameh are only 2 women...
  

My dearest Fariba, I do not know what you are doing at this moment. Perhaps you are talking to your cell mate Hengameh Shahidi, or maybe you are trying to analyze a book. I don’t know if you are sleeping or two months into your arrest you are still in the middle of different administrative procedures to complete your file!
Anyhow, I am not intending to write to you about our sorrows. I do not want to tell you about the pain of separation or the pain we feel when we see your pale face. I do not want to talk about the pain and agony you have been subjected to during this time; a pain that you always try to hide from us. This time I want to tell you about our Mondays, in other words, I would like to call this letter the Monday Chronicles.
The first month of your detention, during which you were held in solitary confinement with no prison visits, finally came to an end. Since then, every Monday either Amir or I, go the visitation hall of Evin. We bring with us all the ID documents of the family and arrive there between 8.30 and 9 am. After getting a blue card from the soldier who stands at the entrance, we write our names and yours on the card and rush to the small window where we get a number. Often there are a few people ahead of us, which means the families whose loved ones are held in Ward 209 have taken their numbers before us. We start speaking to these newly found and dear friends, with whom we share our pain. We exchange information and news while we wait for the small window to open. It might open at nine or maybe even after 10am. Perhaps the blame is on us for having arrived earlier than necessary. We always do, as we all wait the entire week for those brief minutes when we can see our loved ones.
They take our ID documents and ask us the name of the prisoner we have come to visit, although sometimes they find the name on the blue card. Those moments are always the longest because we don’t know what they will say next. Even if we were allowed to have a visit the previous week, it does not mean that we will get one that day. Finally the waiting ends and we can visit. If there is a sign at the back of the blue card, it means the visit will be through the glass divider; otherwise you are among the luckiest and can have a face to face visit.
For some, like Bahman Ahmadi Amoui , visits are always through the glass divider. But the hardest of all is that every week two or three families are told that there are no visits for their prisoners.
At that moment all the ears and eyes turn toward that little window to see who did not get a visit. Who was the unlucky one this week? Was it Saeed Laylaz, Masoud Bastani, Mohammad Ghouchani, Allahyari, Naimipour or….?
At 1 or 1.30 pm all the families who got a visit that day leave the hall. Their eyes are tired and distressed. There is one question in everyone’s mind: Do they have to come back next Monday or will their Monday Chronicles end?
I have changed my return ticket from Mashad to be back on Sunday morning. I will be there this Monday like all other Mondays. It will be the start of your third month of detention and I am impatiently waiting to see you, my dearest Fariba.
We have put all our hopes in the God almighty.
With all my love and from the Shrine of the 8th Imam, I say Salam to you.

Saturday, October 24th, 2009

The detention order for journalist, Fariba Pajooh, has been renewed. Earlier this week her prison visits were also canceled.

HRA - The Prisoners’ Rights Unit of HRA reports that, last Monday, prison officials, who were acting under orders, did not let Faiba’s family visit her in prison. The family could only briefly talk to her for minutes over the phone.

In addition, her lawyer, Mina Jaffari, has been notified by the investigator from the 2nd District of the Revolutionary Court that her client’s detention order has been renewed. The news has led to worries that Fariba Pajooh may be transferred back to solitary confinement.

Mina Jaffari, the defense lawyer, told a HRANA reporter that the Tehran prosecutor has ordered all her client’s visits to be canceled. The restriction is all encompassing; neither Jaffari herself nor Fariba’s family are allowed visits.

The lawyer added, “Fariba is still under pressure, and her emotional state is worrisome. Unfortunately, I have never been able to see her and could only get her news through her family.”

Mina Jaffari also talked about the latest development in the case of Isa Saharkhiz, her other client, and said, “Mr. Saharkhiz is still in jail and his detention order has also been renewed, but I have not been given any more information on the file.”

Fariba Pajooh was arrested by Intelligence Ministry agents on August 22nd, 2009, the first day of Ramadan, at her parents’ house. She spent the first month of her detention in solitary confinement. Fariba has been verbally abused by prison guards and is under intense psychological pressure to confess.  After one month of solitary confinement, she was moved to a cell that she shared with another detained journalist, Hengameh Shahidi.

"L'orthographe est la science des ânes"

Cette boutade, que d'aucuns attribuent à François Mitterrand, me fait penser à Paul Valéry pour qui l'orthographe française était "la plus imbécile du monde"; pour cet Académicien français et professeur au Collège de France, cette "criminelle orthographe" était "une des fabrications les plus cocasses du monde", "un recueil impérieux ou impératif d'une quantité d'erreurs artificiellement fixées par des décisions inexplicables"...

Que l'on ne se méprenne pas, je ne partage pas ces avis quelque soit la notoriété de leurs auteurs, car  je suis indéfectiblement attaché à l'orthographe de ma langue, même si je suis en perpétuelle dispute avec elle; cet amour aveugle m'amène à toujours lui donner  raison, non seulement pour avoir la paix, mais aussi par ce respect sans lequel il n'y a pas d'amour véritable.

Je pense cependant, en mon for intérieur, que cette jolie femme capricieuse - pléonasme? je vous laisse la responsabilité de cette appréciation- n'a pas toujours raison et n'obéit pas toujours à la pure logique.

J'en veux pour seules preuves les règles d'accord du participe passé, pour ne citer que celles-là.

Qui d'entre-nous, qui se mêle d'écrire, n'a pas à portée de main le "Bescherelle" de la conjugaison et ne le consulte pas pour vérifier, dans le doute souvent, l'accord d'un participe passé, notamment avec l'auxiliaire avoir?

Une seule règle et bien des cas particuliers.

Nous la connaissons tous cette fameuse règle:

"Le participe passé conjugué avec l'auxiliaire avoir ne s'accorde jamais avec le sujet du verbe.

Lorsqu'il est précédé par un complément d'objet direct, le participe passé s'accorde en genre et en nombre avec ce complément".

Nous jonglons avec cette règle comme des virtuoses, mais nous sommes-nous déjà posé la question de son origine? Par quel raisonnement structuré et logique les grammairiens du passé en sont-ils arrivés à nous imposer cette règle qui a fini par s'intégrer dans notre patrimoine génético-linguistique?

Elle nous vient de ce poète espiègle et génial que fut Clément Marot.

Marot avait une vive admiration pour la langue italienne. Il se réfère à cette langue pour proposer aux lettrés de son entourage cette règle que l'on trouve dans une de ses épigrammes:

"Enfans, oyez une leçon:

Nostre langue ha ceste façon,

Que le terme qui va devant,

Voulentiers regist le suivant (...)

Il faut dire en termes parfaictz,

Dieu en ce monde nous ha faictz:

Faut dire en paroles parfaictes,

Dieu en ce monde les ha faictes.

Et ne faut point dire en effect,

Dieu en ce monde les ha faict:

Ne nous ha faict pareillement,

Mais nous ha faictz tout rondement."

Je vous encourage à relire cette Épigramme XCIX que Marot adressa à ses disciples, sans nulle prétention de légiférer pour tout un peuple.

Cela fait cependant quatre siècles que, par je ne sais quelle alchimie, nous sommes assujettis à ces quelques remarques amusantes de notre charmant poète.

Je ne suis pas loin d'admettre que Paul Valéry n'avait pas complètement tort.

Je vous recommande, à ce sujet, la lecture d'un livre très bien documenté, érudit même tout en restant plaisant, "Conversations sur la langue française" de Pierre Encrevé et Michel Braudeau (Gallimard). Ces conversations passionnantes, au cours de promenades dans différents parc ou jardins de Paris, nous en apprennent beaucoup sur les différentes langues françaises en usage à notre époque et a le mérite, tout en défendant une certaine idée de l'orthographe, de la désacraliser.

Il est possible que des fautes d'orthographe aient échappé à ma vigilance et se soient embusquées dans ce texte. Je serai reconnaissant aux ânes qui les auront remarquées (notez l'accord) de me les signaler...

Souvent, au pied de l'Albertine,

J'aime à venir me reposer

Et, dans le calme, composer

Quelques rimes anodines.

Oui, j'aime, au pied de l'Albertine,

Cueillant un poème au hasard

Me promener avec Ronsard

Et sa muse libertine.

Alors, très loin de l'Albertine,

Retrouvant mon Loir bien aimé,

Je m'allonge sous les ramées

De la forêt de Gâtine.

Et c'est en quittant l'Albertine,

Quand je replonge dans la vie,

Que m'envahit la nostalgie

De la douceur angevine.

(Pierre Bruneau-1939-?)

Note: L'Albertine est la Bibliothèque royale de Bruxelles, au pieds de laquelle se trouve un agréable jardin où il fait bon prendre le soleil, assis sur un banc, à l'abri de la folie citadine.

Suite à la crise financière qui vient d'ébranler la planète, les politiciens de tous horizons ne cessent d'afficher leurs bonnes intentions de réguler le Capitalisme, mieux, de le "moraliser".

Cela fait penser spontanément à un ouvrage au caractère prémonitoire du philosophe français André Comte-Sponville, "Le Capitalisme est-t-il moral?"; ce livre paru il y a quelques années vient d'être réédité tout récemment chez Albin Michel.

La réponse de l'auteur à la question du titre pourrait se résumer de cette manière:

Le Capitalisme n'est ni moral ni immoral, le Capitalisme est amoral.

Le philosophe démontre sa thèse avec brio, d'une manière percutante et lumineuse.

Selon Comte-Sponville, le Capitalisme ne fonctionne pas à la vertu, à la générosité ou au désintéressement, il fonctionne tout au contraire à l'intérêt, à l'égoïsme. C'est la raison pour laquelle il fonctionne si fort, car, par définition, l'égoïsme ne fait jamais défaut. C'est parce que tout un chacun ayant à coeur son intérêt, celui de ses enfants et de sa famille, ce qui n'a rien d'immoral, que le Capitalisme atteint à cette puissance économique qu'on lui connaît.

Ne fonctionnant pas à la vertu, il n'est pas moral.

Étant mû par les intérêts vitaux de l'être humain, ce qui est un droit fondamental, il n'est pas immoral.

Il est donc amoral, le préfixe "a" n'ayant qu'un sens privatif.

La morale est sans pertinence aucune pour décrire ou pour expliquer un processus économique quel qu'il soit. Le Capitalisme est soumis à des règles économiques foncièrement amorales.

 Prenons, par exemple la loi de l'offre et de la demande. Si le blé se raréfie, son prix augmente et il est plus difficile de s'en procurer pour se nourrir et nourrir sa famille. La morale, elle, voudrait que ce prix diminue pour que les populations puissent continuer à subsister. Les règles économiques, qui ne vont ni dans le sens de la morale ni contre la morale, ne sont donc ni morales, ni immorales mais amorales.

Force est de constater que le Capitalisme est incapable de se réguler lui-même d'une façon qui soit socialement et moralement acceptable, et la crise actuelle vient de nous en fournir une démonstration indiscutable. Les régulations en vigueur aboutissent à des résultats qui d'un point de vue humain et moral sont inacceptables. Certains font des fortunes colossales en laissant leur entreprise au bord de la faillite alors que d'autres sont ruinés ou se retrouvent au chômage.  

Il y a bien sûr des règles juridiques et politiques qui contrôlent le Capitalisme, il y a un droit du commerce où la morale va pouvoir intervenir, mais nous devons constater que la morale à elle seule est incapable de réguler le Capitalisme.

Si on avait compté sur la conscience morale des chefs d'entreprise pour améliorer le sort de la classe ouvrière, on serait toujours au XIXème siècle, dans une société à la Zola. Au contraire, on a voté un certain nombre de lois, on a imposé les libertés syndicales, on a institué l'impôt sur le revenu, les congés payés, la sécurité sociale et bien d'autres mesures qui ont permis d''améliorer considérablement le sort de la classe ouvrière; cela ne s'est pas fait en comptant sur la conscience morale des patrons, mais en passant par la politique.

Le Capitalisme étant incapable de se réguler lui-même et la morale étant tout aussi incapable de le réguler, il n'y a donc que la politique et le droit qui peuvent imposer au marché un certain nombre de limites externes, non marchandes et non marchandables.

Dès lors que l'on a compris que seuls les états peuvent imposer des règles au marché, on aboutit au problème majeur actuel sur lequel butent nos politiciens:

Le marché est mondial. La politique, elle, reste à l'échelle nationale, au mieux, continentale comme avec l'Europe en construction. Cela constitue donc un déphasage qui voue la politique à l'impuissance, ce qui est le vrai problème de la mondialisation. L'enjeu, selon Comte-Sponville est d'inventer une politique mondiale qui tende à moraliser le Capitalisme, non en passant par la morale basée sur le désintéressement et la vertu, ce que serait illusoire, mais par la politique.

Le diagnostique est posé et le remède est identifié par le philosophe.

A chacun de juger s'il peut croire que les hommes politiques s'uniront un jour pour réguler le Capitalisme dans un souci de justice sociale et de mieux être pour tous les peuples de la terre; à chacun de tenir compte des leçons de l'Histoire pour éviter de tomber dans la naïveté la plus béate.

France, mère des arts, des armes, et des loix,

  Tu m'as nourry long temps du laict de ta mamelle:

  Ores, comme un aigneau qui sa nourisse appelle,

  Je remplis de ton nom les antres et les bois.

Si tu m'as pour enfant advoué quelquefois,

  Que ne me respons-tu maintenant, ô cruelle?

  France, France,respons à ma triste querelle:

  Mais nul, sinon Echo, ne respond à ma voix.

Entre les loups cruels, j'erre parmy la plaine,

  Je sens venir l'hyver, de qui la froide haleine

  D'une tremblante horreur fait herisser ma peau.

Las tes autres aigneaux n'ont faute de pasture,

  Ils ne craignent le loup, le vent, ny la froidure:

  Si ne suis-je pourtant le pire du troppeau.

(Joachim du Bellay-1522-1560-Les Regrets)

Note: Pendant mes treize années d'exil (1961-1974), j'aimais à me réciter ce poème, toujours avec émotion.

Frère Anthime Paul avait la colère à fleur de peau.

Dès qu'un élève s'aventurait un peu trop loin hors des limites de la discipline, le "cher frère" entrait dans une fureur biblique et tombait à bras raccourcis sur le transgresseur pour une raclée de jugement dernier. Je me rappelle, par exemple, mon copain "Nanard" qui, poursuivi par le professeur pour je ne sais plus quelle transgression, après une tentative de fuite dans les allées de la classe et entre les pupitres, fut rattrapé dans le couloir où il reçut une trempe à coups de poings, rythmée de vociférations apocalyptiques, dans le silence ecclésial d'une quarantaine de potaches tétanisés; il fut projeté avec violence contre une des portes donnant sur la cour de récréation dont la serrure s'en trouva faussée et en resta longtemps inutilisable.

En dehors de ces instants de colère, notre professeur était d'un commerce agréable, gentil et amical avec ses élèves.

En quatrième secondaire, chaque matin, pendant un quart d'heure, il nous faisait un cours passionnant de stylistique dont je me souviens cinquante six ans plus tard; les gamins que nous étions étaient sollicités pour trouver des exemples de ces figures de style aux noms barbares que je n'ai jamais oubliés, tels que "antonomase" "métonymie" ou "oxymoron".

Nous l'aimions bien notre professeur et je crois que cette affection état partagée.

Frère Anthime Paul était chargé de surveiller l'un des quatre dortoirs de l'établissement, celui où j'avais mon lit, une immense salle d'une centaine de places au parquet fleurant bon la cire. On entrait dans ce dortoir, situé au premier étage du bâtiment principal, par une porte centrale à double battants de part et d'autre de laquelle se trouvaient d'immenses armoires murales allant jusqu'au plafond qui contenaient le casier à linge de chaque pensionnaire, repéré d'un numéro attribué à chacun et dont tout notre linge était également marqué. Les lits étaient disposés en quatre rangées, et le long du mur du fond se trouvait une batterie de lavabos où nous faisions notre toilette; beaucoup moins de lavabos que de lit, aussi, au signal du réveil, c'était une course de vitesse pour être dans les premiers à se laver ou, plus exactement, à se débarbouiller...

A la fin de chaque journée, après l'étude du soir, sous la férule du frère, nous nous rendions en rang et en silence jusqu'à une sorte de remise ou se trouvaient les boîtes à provisions et les nécessaires à chaussures. Là, toujours dans le silence le plus absolu, nous dépensions nos dernières forces à faire reluire nos souliers.

En ce qui me concerne, j'avais toujours évité de provoquer le frère, me tenant à carreau, craignant qu'il m'octroie une des raclées de sa collection.

Mais, un soir d'hiver, dans le fameux local à provisions...

-Qui a parlé?

Mutisme général.

La voix du frère devint plus sèche:

-Je le répète, qui a parlé?

Après une pause, la voix vibrante de colère, il hurla:

-Une dernière fois, qui a parlé?...

-Bon! Tout le monde dehors, en rang, les mains sur la tête!

Arrivés dans la cour centrale du pensionnat, spacieuse et déserte à cette heure, éclairée de quelques lampadaires dont la lumière jaune était lugubrement tamisée par la brume froide qui commençait à descendre de la nuit, il reprit d'une voix de plus en plus glaciale:

-Vous tournerez autour de la cour, les mains sur la tête, jusqu'à ce que celui qui a parlé se dénonce.

Et nous tournâmes, tournâmes, tournâmes pendant une heure qui nous en parut trois, nos jambes et nos visages glacés et rouges de froid.

Puis, devant l'échec de la méthode:

-Tout le monde au dortoir, à genoux devant son lit en direction des lavabos! et toujours les mains sur la tête!

Nous nous exécutâmes sans sourciller dans un silence sépulcral rompu seulement du grincement des marches de bois de l'escalier ciré qui nous menait au premier étage.

Une fois à genoux devant notre lit, nous entendîmes derrière nous, un vacarme difficile à identifier et qui nous sembla durer, durer...

Puis le bruit s'arrêta.

-Numéro 189!

C'était mon numéro.

Je me levai, tout le sang de mon corps refluant au fond de mes pieds.

-Viens ici!

En me dirigeant vers les armoires où frère Anthime Paul attendait, je me préparai à recevoir la correction de ma vie, résigné malgré mon innocence.

Arrivé à sa hauteur, je découvris l'origine du vacarme. Ayant ouvert avec fracas la porte de chaque casier, il en avait répandu avec colère tout le linge qui gisait en tas sur le sol, chemises, caleçons, mouchoirs, chaussettes, tout ce qui faisait l'intimité de chacun, mélangé et chiffonné en tas hétéroclites sur le plancher...

Quand je fus devant lui, il me dit, visiblement calmé, d'une voix douce, presque chaleureuse:

-Pierre, remets chaque chose à sa place.

Il tenait une de mes vestes de pyjama sur laquelle il avait lu mon numéro, 189.

Pleinement rassuré d'avoir échappé à une sorte d'apocalypse, je remis chaque vêtement, soigneusement replié, dans son casier. Le temps que cela me prit dut être long, mais il me sembla cependant très court; mes copains, toujours à genoux durent le trouver, eux, très long.

Je venais de connaître une des plus belle frayeurs de ma vie.

En mai dernier, j'ai rendu visite à frère Anthime Paul. Il a quatre vingts ans et, retraité, termine sa vie dans les dépendances d'un pensionnat des Frères des Écoles chrétiennes, à Laval, dans la Mayenne. Nous étions émus de nous revoir , après plus d'un demi siècle, et de nous rappeler cette époque heureuse où, malgré notre différence d'âge, nous étions jeunes l'un et l'autre.

Il possède toujours ce grand livre à reliure bleue avec lequel il nous donnait son cours de stylistique.

Quant à cette histoire que je lui ai racontée, il ne s'en souvient pas. Dans sa longue carrière, il a enseigné des milliers d'élèves, avec sûrement des centaines de colères...

Le numéro 189, lui, ne l'oubliera jamais.

Vendredi 2 octobre 2009

Cet après-midi, visite à Isabelle Durant, vice-présidente du Parlement Européen, avec le comité de soutien à Fariba et à ses amis journalistes, emprisonnés en Iran pour leur liberté d'expression. Entretien cordial, au cours duquel différentes pistes d'actions ont été envisagées que madame Durant va exposer à ses collaborateurs.

Le bureau d'Isabelle Durant se trouve dans le mega-complex du Parlement, que le bon peuple appelle familièrement le "Caprice des Dieux", où l'on ne pénètre qu'accompagné d'un fonctionnaire européen, après avoir décliné son identité et s'être fait tirer le portrait, photo que l'on retrouve sur le badge d'accès indispensable.  

Déambuler dans les couloirs et les salles luxueuses de cette forteresse de béton, de marbres et de moquettes m'a rappelé l'époque où j'ai participé à cet immense chantier, gouffre à millions, qui a duré plusieurs années et dont on ne pensait jamais en voir arriver la fin. Quant à moi je ne m'en plaignais pas vu le nombre de techniciens que j'y avais consacrés. Et je me suis dit que le jeu en valait la chandelle comme l'on dit couramment sans bien comprendre l'origine de l'expression.